Ib Langporter kigger ud over den ret meningsløse mark vi står ved.
“Ja. Det er god gærmuld.”
Gærmuld?
“Ja. Den har gæret godt.”
Mulden hørmer.
“Nej.”
Den lugter som om nogen lige har slået en prut.
“Ja. Jeg har lige slået en prut.”
Jeg kunne ikke høre det.
“Det er fordi det blæser.”
