Hvad er det du kommer med dér?
Hvor?
Under din arm.
Jeg ved det faktisk ikke.
Næh. Det ligner ikke rigtig noget.
Tror du vi en dag bliver i stand til at tæmme lynets kræfter og stoppe dem ind i en maskine af endnu ukendte materialer uden hjul og ydermere formår at forbinde dem således at vi alle kan sidde og spilde tiden uden at ses?
Det var faktisk lige det jeg tænkte da jeg så dig komme gående.
Her har du mig, dit fuckhoved.
Din fucking nar.
Det er en bog, din slapsvans.
Giv mig den.
Tag lortet.
Hvad handler den om?
Jeg har fået at vide at den handler om mig.
Dig?! Det lyder kedsommeligt.
Røvhul! Ville du have den skulle handle om dig?
Ja.
Men jeg arbejdede i en have i nogle år. En klosterhave. Det var en ung nonne der skrev lortet.
Du skal passe på den.
Men hun havde kun et ben.
Hun kunne vel hinke.
Hun hinkede, hun syede, hun lo.
Du lugter af filt.
